tag:blogger.com,1999:blog-55197306363538462102024-03-06T20:59:55.915-08:00Luis Carlos AguirreEn esta página se irán publicando trabajos originales de Luis C. Aguirre, poeta y cuentista argentino, nacido en la provincia de Misiones en 1956.
Ha participado, junto a Daniel E. Serra, de la publicación de la revista alternativa "Antimitomanía", entre 1974 y 1984. Creó y condujo el programa radial "Nochenautas", junto a Héctor D. Suárez, entre 1989 y 1995.
Actualmente dirige la publicación poética "Paradecir".Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.comBlogger60125tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-61978086152212526302023-11-19T20:11:00.000-08:002023-11-19T20:11:23.657-08:00LA CONOCÍ EN POSADAS (O RETRATO SIN FOTO) <div>La conocí en Posadas, cuando el calor era imposible de espantar, igual que los mosquitos. Esos ojos claros, mirada pícara y un viento impetuoso de polleras.<br></div><div><br></div><div>La visitaba al atardecer cuando la siesta se empezaba a desperezar. Fui descubriendo su piel y aprendiendo artes que vienen grabadas en el aire del Litoral. Su voz era suave, capaz de atraer a los pájaros y despertar las piedras. No era muy leída, pero la poesía le venía en la piel. Le amé como se ama en la juventud, sin cálculos, sin cerrar la puerta. Era casada o al menos tenía un marido policía que estaba poco en las siestas. Entre las chicharras un silbido suave que solamente sus labios podían emitir, me avisaba que la ventana podía atravesarse y penetrar en el paraíso.</div><div><br></div><div>Eran tiempos raros (como todos los tiempos en esta parte del sur). Cuando la política y el marido me invitaron a buscar otros rumbos, tomé el expreso que venía de Asunción y terminé bajando en la estación General Sarmiento, cuando el tren paró a cargar agua y descargar encomiendas. No conocía a nadie, tenía una carta de mi hermana Aurelia para una monjita del hospital. </div><div><br></div><div>Ella me alojó una semana en el convento hasta que conseguí una pensión por Chacarita. Siete días estuve ahí, cuando se acabó la plata, dormí, otros siete días en la estación Dorrego del subte. Dicen que Dios creó todo en siete días, ya llevaba catorce dando vueltas por esta ciudad infinita sin ver el horizonte.</div><div><br></div><div>Solamente tenía mi valija de cartón con alguna ropa. No sé cómo me animé a pedirle al sereno de un garaje que me la guarde en un rincón. Vagaba por las calles, me parecía imposible que una ciudad no terminase nunca. Por instinto me acerqué a una iglesia que había en la avenida Dorrego, solamente porque se parecía a la Catedral de Posadas, allí había reparto de sandwiches de fiambrín y la posibilidad de bañarse sin que nadie pregunte mucho. Caminaba para un rumbo o para otro cada día, hasta que las piernas no daban más. Tengo que confesar que buscaba una costanera, como en Posadas, en Corrientes o en Gualeguay, un paseo frente a un río. Tardé meses hasta que encontré la Costanera Norte, el puerto, el muelle donde atracaban los hidroaviones. Me pasaba horas mirando los movimientos de embarcaciones y aviones del Aeroparque. También me gustaba ver salir o llegar esos extraños animales de aluminio, medio avión, medio barco.</div><div><br></div><div>Pude empezar a cargar muebles en una casa de mudanzas. Pasaron los meses y alquilé una pieza en un conventillo de la calle Colombres. </div><div>Una mañana, recibí una carta en lo de las monjas. Ella se estaba viniendo con el Singer, con un niño en la mirada, surgido de las siestas de la tierra colorada y su pollera floreada. Me mandó una foto que colgué en la pieza. </div><div><br></div><div>Cuando llegó a Lacroze, la llevé a mi pensión, en Boedo, en el 127. Ahí nació Aurelito, de ojos como ella y parada como la mía. </div><div><br></div><div>Trabajaba muchas horas en la casa de mudanzas, quería juntar unos pesos y hacía extras. Había una camioneta “Ruby” del 33 que la vendían barata y podía ser el comienzo de una vida independiente. Quería que el muchachito tuviera mejor vida que la mía. Después de la camioneta quería el terrenito. La monjita amiga de mi hermana siempre me decía que había loteos en San Miguel que no sea sonso y compre uno. Cargar roperos, camas, pianos y bolsas durante doce o catorce horas era rendidor en aquellos años.</div><div><br></div><div>Ella estuvo conmigo unos cinco años. Una tarde volví y el cunumí estaba con una vecina. Me dejó una carta. Se volvía con el marido que ya era oficial de la policía, allá en Posadas. </div><div><br></div><div>Se llevó la foto y dejó el marco. Le lloré solo, mirando la paré con el marco torcido que así quedó. Aurelito tendrá que recordarla de memoria, si puede. Conmigo será un hombre triste y soñador, pero sin fotos.</div><div><br></div><div>En no mucho tiempo pude comprar la “Ruby” y empecé los fletes por mi cuenta. Aurelito iba conmigo a todas partes hasta que empezó la escuela. Era rubio el gurí y calladito, la mirada de ella que tenía entretejida se había puesto triste pero firme. </div><div><br></div><div>Le hice caso a la hermana Enriqueta nomás y compré un terreno, medio retirado, en el barrial del barrio Carabaza pero allí, Aurelio y yo armamos una casilla con bomba de agua y todo. La Ruby se aguantaba los zanjones y lodazales que se armaban en invierno. </div><div><br></div><div>De ella no supe más, quedó el marco del retrato que puse en la paré de la casilla para que no se nos olviden sus sonrisas y su mirada pícara. La conocí en Posadas, no nos dejó foto, no. Nos quedó su recuerdo.</div><div><br></div><div>San Miguel, 7 de enero de 1963</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div>(Historia posible de un "inmigrante interno", como tantos en el Gran Buenos Aires. Obtuvo el segundo puesto en la etapa municipal de los Juegos Bonaerenses de 2023)</div><div><br></div>Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-36574193254012054782020-06-04T16:50:00.000-07:002020-06-04T16:50:20.634-07:00Presentación de Hierros bajo la luna por Claudia Migliore<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxlDwDnagMxAcvqEEbHsszww99rgULYBXTryDWkl14cHUZcENzCSOMhiFgN6K2I6GnGdRi6FOQszU4gi5yt8w' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
Gracias a Claudia Migliore por su presentación impecable. En tiempos de pandemia todo se vuelve diferente. Hasta que podamos abrazarnos, por acá nos encontramos.Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-8371652792130850462020-04-06T07:14:00.000-07:002020-04-28T10:09:03.352-07:00HIERROS BAJO LA LUNA<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCY7aoSfkOeCfXYNszd2-Ky7vP_LY3iDLufN8zVqfqpAB0nw7lfsgYDDh-Es2Zk6SfxB2ICYi4D-WmtPATwOUyQ79kAoxax3x6NRXxNItPBk_2LApkJW1nGR4XocFNnjkS1_ghh8sWL4DD/s1600/IMG_20200219_193759921.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCY7aoSfkOeCfXYNszd2-Ky7vP_LY3iDLufN8zVqfqpAB0nw7lfsgYDDh-Es2Zk6SfxB2ICYi4D-WmtPATwOUyQ79kAoxax3x6NRXxNItPBk_2LApkJW1nGR4XocFNnjkS1_ghh8sWL4DD/s320/IMG_20200219_193759921.jpg" width="240" /></a></div>
Estos textos, concebidos entre 1982 y 1984 fueron "rescatados" por <b><i><a href="https://literariasriodelareconquista.blogspot.com/" target="_blank">Claudia Migliore</a></i></b>, a quien agradezco el haber valorizado su mensaje. A partir de la convocatoria de <b><i><a href="https://www.facebook.com/loquevendra.libros.hoy" target="_blank">"Lo que Vendrá Libros"</a></i></b> de participar de una nueva colección de poesía, es que <b><i><a href="https://articulo.mercadolibre.com.ar/MLA-840716527-hierros-bajo-la-luna-_JM?quantity=1" target="_blank">Hierros Bajo la Luna</a></i></b> ha pasado al papel con nuevos bríos y con el agregado de trabajos actuales. Completa la alegría que la portada del libro fue ilustrada y diseñada por <i><b>Tomás L. Aguirre</b></i> a quien agradezco su generosidad.<br />
Comparto el texto del prólogo y espero que sea bien recibido por los amigos.<br />
<br />
<br />
<div align="justify" class="western">
<i><span style="font-family: "garamond" , serif;">La
intención de recopilar los trabajos realizados entre 1982 y el
presente, corrigiéndolos y revitalizándolos es que no duerman
eternamente en la mesa de luz amarilleando en una libreta.</span></i></div>
<i>
</i>
<br />
<div align="justify" class="western" style="page-break-after: avoid;">
<i> <span style="font-family: "garamond" , serif;">Escuché
en una radio el comentario de una frase de un poeta cubano (que
seguramente nunca sabré cómo se llama), que decía algo así como
que "era un poeta que soñaba con ser un comandante que soñaba
con ser un dirigente que escribía poemas y los guardaba en la
mesa de luz". </span></i>
</div>
<i>
</i>
<br />
<div align="justify" class="western" style="page-break-after: avoid;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsxGfgREzmpPxxHwhDY7JRSbBGRkkwuZn2sTtastrRCVircBDvjvHF8-jPvXlSd0I5UBkd_xm3Vh7DPMx97gUbAF2k4xbM2QhSXpMPjn13l88Q5k-E76-2SO-fu2a3SLnXMNmx1GkCRWzc/s1600/IMG_20200219_112622393.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsxGfgREzmpPxxHwhDY7JRSbBGRkkwuZn2sTtastrRCVircBDvjvHF8-jPvXlSd0I5UBkd_xm3Vh7DPMx97gUbAF2k4xbM2QhSXpMPjn13l88Q5k-E76-2SO-fu2a3SLnXMNmx1GkCRWzc/s200/IMG_20200219_112622393.jpg" width="200" /></a><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizqPoOcW0PsT2Qsb9TXsHYK9kibTcHSbmcQGWM1tPLdiyRNfhBoOdO_wqdmgzUEZknfl0PNleuZQIPadIaE5KBsmj54K3fq-IBqG5ougzxTrWZ_KicnJO3rUwj89u74VxydLx5b8fapOWb/s1600/IMG_20200123_095958782.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizqPoOcW0PsT2Qsb9TXsHYK9kibTcHSbmcQGWM1tPLdiyRNfhBoOdO_wqdmgzUEZknfl0PNleuZQIPadIaE5KBsmj54K3fq-IBqG5ougzxTrWZ_KicnJO3rUwj89u74VxydLx5b8fapOWb/s200/IMG_20200123_095958782.jpg" width="200" /></a> <span style="font-family: "garamond" , serif;">En
honor de tantos sueños que no tienen otro escape que la
palabra y en honor a la palabra, ese don del animal humano, no quiero
dejar en el olvido toda esa energía, de cuyo valor literario
no estoy en condiciones de opinar.</span></i></div>
<i>
</i>
<br />
<div align="justify" class="western" style="page-break-after: avoid;">
<i> <span style="font-family: "garamond" , serif;">Muchos
trabajos tienen más de veinte años, algunos han debido
“actualizarse”, otros han sido descartados.</span></i></div>
<i>
</i>
<br />
<div align="justify" class="western" style="page-break-after: avoid;">
<i> <span style="font-family: "garamond" , serif;">He
incorporado poemas recientes que necesitan estar aquí y dar
testimonio de sí mismos. </span></i>
</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "garamond" , serif;">Gracias
por estar frente a estas letras que pretenden reflejar mi horizonte.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-1565031297977200872019-08-15T09:39:00.000-07:002019-08-15T09:39:35.509-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-OjN0I2DENr12t1yYJDknrcpv_uP8XUmlnedynh151dA4tcrCafG-XNCOLxPV9MAhHnvxAHKrUMnKaS6SPwMg8g9zsre16qTWSQdP-vJzKs6PDQyRBcUC3phyphenhyphenzbcgmjKbq4FmYaN-HAsO/s1600/132428_1758932224093_3255240_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1303" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-OjN0I2DENr12t1yYJDknrcpv_uP8XUmlnedynh151dA4tcrCafG-XNCOLxPV9MAhHnvxAHKrUMnKaS6SPwMg8g9zsre16qTWSQdP-vJzKs6PDQyRBcUC3phyphenhyphenzbcgmjKbq4FmYaN-HAsO/s320/132428_1758932224093_3255240_o.jpg" width="260" /></a></div>
<br />
Hemos visto<br />
morir nuestro<br />
río<br />
y miramos<br />
para otro lado.<br />
<br />
Hoy morimos<br />
envenenados<br />
en el barro de sus orillas,<br />
entre restos de basura<br />
y olores de apocalipsis.<br />
<br />
Limpiemos los corazones<br />
para comenzar a manar<br />
agua limpia<br />
desde nuestras vidas.Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-42807436107053281982018-01-10T16:54:00.001-08:002018-01-10T16:54:33.157-08:00EL ÁRBOL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg45iWdknFhrhob1ybqTkcGcCmiZwanKaXAVSpF8N6-oM5eNwF9LbTOebCMfQU77p8WaN2jziCYYhhmftcvNLMnf8kUw-ZoKnMqWWNhiZ40SkAVN1sMOOShFbdHHOiTfG5zfyjRgURCi2zD/s1600/arbol-isometrica_17-1113050545.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="626" data-original-width="553" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg45iWdknFhrhob1ybqTkcGcCmiZwanKaXAVSpF8N6-oM5eNwF9LbTOebCMfQU77p8WaN2jziCYYhhmftcvNLMnf8kUw-ZoKnMqWWNhiZ40SkAVN1sMOOShFbdHHOiTfG5zfyjRgURCi2zD/s320/arbol-isometrica_17-1113050545.jpg" width="282" /></a></div>
<br /><br />El árbol cruza
<br />los espacios del viento
<br />y se adentra en
<br /> abismos
<br /> de luz.
<br /><br />Sabe que al agitar
<br />su cabellera
<br />está llamando a los
<br />pájaros
<br />a eternizar el canto.
<br /><br />Presiente que hay
<br />muerte en los alrededores,
<br />sufre sus lágrimas
<br />de silencio. Y espera.
<br />Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-51510952906446957312017-04-11T16:10:00.001-07:002017-04-24T04:05:02.245-07:00EL COMPAÑERO QUE HA FALTADO HOY<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRYy-O2258XBeMKWjrQ6UbowGb4aDUIJS_vH-MhtaRvkTloRu_NsV2QmdbkA7B8wS0xW1IzbeV4XLSlFB3DfcAUWwwHnObA3l6smDX-opwtcENaHlFXD2HhsCg9d9QCb1SXdHTC-If1ehO/s1600/17902576_10213020594020527_88693688_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRYy-O2258XBeMKWjrQ6UbowGb4aDUIJS_vH-MhtaRvkTloRu_NsV2QmdbkA7B8wS0xW1IzbeV4XLSlFB3DfcAUWwwHnObA3l6smDX-opwtcENaHlFXD2HhsCg9d9QCb1SXdHTC-If1ehO/s320/17902576_10213020594020527_88693688_o.jpg" width="180" /></a><br />
¿Qué le diré al compañero<br />
que ha faltado hoy?<br />
<br />
¿Que me recargó<br />
de trabajo a mí y no al patrón?<br />
<br />
¿Que la cosecha<br />
espera sus callos?<br />
<br />
¿Que el agua fresca<br />
del descanso es más sabrosa?<br />
<br />
No. No le diré eso.<br />
¿Le dejaré un mensaje edificante<br />
que no leerá?<br />
<br />
No. Mañana lo saludaré<br />
y esperaré su saludo.<br />
<br />
"Cada mañana trae su pena"<br />
(dijo el hijo del carpintero)<br />
y cada atardecer su descanso<br />
hasta que llegue<br />
El Telegrama Final.<br />
<br />
***Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-4100082867865060672017-03-08T14:32:00.000-08:002017-03-08T14:32:17.284-08:00En El Altar de la Música, noviembre de 2015<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgynhnJDMoO_6RD7HjoLNjuuM7gn9OJVNNOJGJTDYLv-yxAPiGTZnyN57IIRfOKBR8WOKec92J74xGPCXrrMaYWcqWBfP0JkBHO_jRgHMHKMOTJzdii7zdHf0w8YKKUuxC2JP4HjfVdOBc9/s1600/maxresdefault.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgynhnJDMoO_6RD7HjoLNjuuM7gn9OJVNNOJGJTDYLv-yxAPiGTZnyN57IIRfOKBR8WOKec92J74xGPCXrrMaYWcqWBfP0JkBHO_jRgHMHKMOTJzdii7zdHf0w8YKKUuxC2JP4HjfVdOBc9/s320/maxresdefault.jpg" width="320" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn06vszygyljjWCc6QNuVTVegr2y8n8TntrvKuGQzxZtmXSxqRJRGV4cmGqElP_njHhoN672nfiEUktXRFL8zDe7g6VbwCSQ5Ssi7vjJhmK06nAO-Z49VQCkMB6cYpIHFi3fa_bTo3p8ZT/s1600/el+tipo+en+2015.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn06vszygyljjWCc6QNuVTVegr2y8n8TntrvKuGQzxZtmXSxqRJRGV4cmGqElP_njHhoN672nfiEUktXRFL8zDe7g6VbwCSQ5Ssi7vjJhmK06nAO-Z49VQCkMB6cYpIHFi3fa_bTo3p8ZT/s200/el+tipo+en+2015.jpg" width="148" /></a> En noviembre de 2015 los amigos Hugo Ferrer y Uca Camard me hicieron el honor de convocarme a su prestigios programa de rock (que, como Pichuco, está volviendo)...<br />
<br />
Agradeciéndoles su deferencia, invito a los amigos a escuchar esa participación, haciendo "click" en el vínculo azulado que está debajo de estas fotografías.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://drive.google.com/open?id=0B1mUZSsZWVpibGtBblZWaFp0eFk" target="_blank">Luis C. Aguirre en El Altar de la Música - Noviembre 2015</a></div>
Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-57762901463714982162017-01-25T19:11:00.003-08:002017-01-25T19:11:57.716-08:00SIN GPS<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjexfJ8K31X7uU0KJ-KwNFVBKEMw31lYIRQ_kvBlHbsAhGbGyo6n5y2OGoEeEAj40bfcVxeHIlqTILsdYYn-cEw91xGLKxy6uFRjjmgL_lEQM_90m4MiCV6WhUpIJpk2LKz8L5bxYdOBjnX/s1600/googlemaps.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="190" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjexfJ8K31X7uU0KJ-KwNFVBKEMw31lYIRQ_kvBlHbsAhGbGyo6n5y2OGoEeEAj40bfcVxeHIlqTILsdYYn-cEw91xGLKxy6uFRjjmgL_lEQM_90m4MiCV6WhUpIJpk2LKz8L5bxYdOBjnX/s320/googlemaps.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Gracias:<span style="color: red;"> <a class="_Epb irc_tas i3598" data-noload="" data-ved="0ahUKEwiG8uO16N7RAhVCkCwKHT5UAooQjhwIBQ" href="http://publicitasty.es.tl/" jsaction="mousedown:irc.rl;keydown:irc.rlk" rel="noopener" style="background-color: white; cursor: pointer; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px; text-align: start; text-decoration: none; white-space: nowrap;" tabindex="0" target="_blank"><span class="irc_pt" dir="ltr" style="display: inline !important; font-size: 22px; overflow: hidden; text-decoration: underline; text-overflow: ellipsis; unicode-bidi: isolate;">tasty - www.publicitasty.com</span></a></span><a class="_Epb irc_tas i3598" data-noload="" data-ved="0ahUKEwiG8uO16N7RAhVCkCwKHT5UAooQjhwIBQ" href="http://publicitasty.es.tl/" jsaction="mousedown:irc.rl;keydown:irc.rlk" rel="noopener" style="background-color: white; color: #660099; cursor: pointer; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px; text-align: start; text-decoration: none; white-space: nowrap;" tabindex="0" target="_blank"><span class="irc_pt" dir="ltr" style="color: white; display: block; font-size: 22px; overflow: hidden; text-decoration: underline; text-overflow: ellipsis; unicode-bidi: isolate;">publicitasty - www.publicitasty.com</span></a></td></tr>
</tbody></table>
En la mañana,<br />
cuando es verano,<br />
cuelgan de los ojos<br />
nubosos<br />
una esperanza de pájaros<br />
y sueños sin terminar.<br />
<br />
Un mapa enajenado<br />
sube desde el celular,<br />
indicando colectivos<br />
que llevan al final<br />
de la línea.<br />
<br />
Y no hay nubes ni sombras<br />
que calmen el sopor<br />
de estar alucinado<br />
y perdido<br />
en los laberintos del presente.<br />
<br />
Salir de los mapas,<br />
arrojar la Guía T<br />
en el contenedor de los olvidos<br />
y seguir viviendo.<br />
<br />
***Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-53683473858320332382016-10-30T06:02:00.000-07:002016-10-30T06:02:17.596-07:00ESTA NOCHE CENARÉ EN TU CASA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsgS-PRCAIQEdIDMy7PHp7y3DjvE9DZ0A4BqdUiZuo4KJAFpWJ22hJ0_I0OhX_OHZyftoghAFDDpSZVo2_5RWoBF7EUDl1lrsKsMirPZg5ObUlZY37Oqs21xtL15lem5cOSK1_usBPbkOH/s1600/Sicomoro+02.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsgS-PRCAIQEdIDMy7PHp7y3DjvE9DZ0A4BqdUiZuo4KJAFpWJ22hJ0_I0OhX_OHZyftoghAFDDpSZVo2_5RWoBF7EUDl1lrsKsMirPZg5ObUlZY37Oqs21xtL15lem5cOSK1_usBPbkOH/s320/Sicomoro+02.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
"Esta noche cenaré<br />
en tu casa"<br />
<br />
Cada noche cena<br />
en la casa en que<br />
se acumulan las contradicciones<br />
y las penas.<br />
<br />
Cada noche cena<br />
en las casas<br />
que no tienen cena.<br />
<br />
Cada noche espera<br />
que se devuelva cuatro veces<br />
lo mal habido<br />
y que se reparta la mitad<br />
de lo que queda.<br />
<br />
Pequeño hombre<br />
que sube a los árboles,<br />
es necesario bajar de una vez,<br />
que esta noche<br />
cenará en tu casa.Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-36661220439449771172016-08-03T14:21:00.000-07:002016-08-07T06:22:48.729-07:00Aquel curioso pariente de los monos<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY6ejTLY56Z87PbVhjv0nlMf0LHrMqQxFMe3QLGkKpPh0AX7aX4Je0a6qfe-tPAWglzOng5pYF8Q2Lh-7IEwy-4mB1dRws7KfdBBjU0PvuOnhnHJEbwZ6nW3AOlV4z3GmwOBhmj40q6Eyn/s1600/adan-eva-Lucas-Cranach.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="169" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY6ejTLY56Z87PbVhjv0nlMf0LHrMqQxFMe3QLGkKpPh0AX7aX4Je0a6qfe-tPAWglzOng5pYF8Q2Lh-7IEwy-4mB1dRws7KfdBBjU0PvuOnhnHJEbwZ6nW3AOlV4z3GmwOBhmj40q6Eyn/s320/adan-eva-Lucas-Cranach.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Gracias a: http://www.pinturayartistas.com</td></tr>
</tbody></table>
Aquel curioso<br />
pariente de los monos,<br />
erguido, aceptó<br />
el fruto de las<br />
reflexiones de su hembra.<br />
<br />
Probó y sintió vértigo,<br />
el mareo reluciente<br />
de verse desnudo<br />
en medio del jardín.<br />
<br />
Ambos se fueron<br />
y se cerraron las puertas.<br />
Ahora no hay frutos<br />
fáciles<br />
ni paseos al sereno.<br />
<br />
Ahora hay sudores<br />
y miedo,<br />
cada día deberá<br />
inventar lanzas<br />
y azadas,<br />
martillos e hilados,<br />
dolores de espalda<br />
y llagas en las manos.<br />
<br />
Labrará espléndidas<br />
ciudades<br />
y tejerá impensables<br />
crueldades,<br />
se cansará cada noche,<br />
llorará los hijos muertos,<br />
beberá vino y hiel.<br />
<br />
Masticará su pan cada tarde<br />
pidiendo el que necesitará mañana.<br />
<br />
***<br />
<div>
<br /></div>
Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-43849693689061030542015-06-05T04:50:00.001-07:002015-06-05T04:50:40.093-07:00INFORME SOBRE ROMERO<h1>
<span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: 12pt; text-align: justify;">Cuenta Molina:</span></h1>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">“Ah,
mire profesor Molina, yo no vengo acá a clase para salir dotorcito, evangelista
o maricón. Vengo acá pa’ no volverme
loco pensando y con las cositas suyas, las rayitas y los números de la
profesora Rúccoli, salgo un poco de los recuerdos. Calcule que tengo tiempo pa’estar recordando,
siempre lo mismo, desde el principio.”<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">El interno, hombre de unos
cincuenta años, venía a las clases que se dictaban en el penal con su
cuadernito, un lápiz negro y su goma. Se
sentaba por el medio del aula. Parece
que tenía algunos problemas de miopía por sus esfuerzos en mirar al frente pero
no se atrevía a ubicarse más adelante.
Podría ser pudor o no sé qué, pero prefería mirar de reojo a su
compañero de asiento para acertar a copiar.
Le costaba escribir, lo hacía con una letra infantil, anclada en sus
años de escuela primaria, como si recién hubiera salido de ella.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">“Yo
no hice nada que no se hiciera. Que hizo mi padre, hicieron mis primos y
vecinos. Que se debe hacer entoavía en
la provincia, profesor. Tendría unos
treinta y tantos años cuando fui a lo de <st1:personname productid="la Chicha Leiva" w:st="on">la Chicha Leiva</st1:personname>, al
fondo del barrio El Latón, cerca de Merlo.
Unos barriales para llegar. Yo
sabía que <st1:personname productid="la Chicha" w:st="on">la Chicha</st1:personname>
tenía varias hijas. Como ella supo ser
linda moza allá en la provincia, yo le conocía, era de un pueblo cerca de
Casapava, las hijas debieran ser, y son profesor, lindazas y sanitas. Yo fui a verla nomás, me costó llegar, pero
fui.”<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">En aquel tiempo el servicio
penitenciario de la provincia era mucho más amplio y creativo que lo que vino
luego de Onganía. Había algunos tipos
jodidos, formados en los ’40 y ’50, pero estaban aplacados, su dureza estaba
orientada hacia determinados internos como los de “delitos políticos” y los
violadores. A los demás no los
molestaban mucho e, incluso, a algunos los respetaban, sea por su poder
económico (fuera de los penales) o por su bravura, en los casos de los
“pesados”. Mi retiro de la política,
antes de ir a Heredia, me había llevado a dar clases de historia o de
literatura. Como no había muchas
vacantes, acepté ese puesto para dar clases a los internos del penal. Allí traté a Romero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">“Verá,
profesor Molina... ya sé que no quiere que le diga “profesor”, pero pa’me sale
así, sin pensar. Verá, le decía, ya
había pasado los treinta y andaba porái penando
y solo. Había podido comprar un
terrenito con una casilla, con bomba y todo, por Moreno era. Sí, por Moreno, verá. Ya podía dejar la pensión. Pero no iba a vivir en un ranchito solo. Se me iban a réir o iban a crer que’ra
maricón. ¿Me’ntiende profesor, digo...
don Molina?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Un rancho sin mujer es como una campana sin
badajo, no sirve, no tiene sentido ni atrativo.”<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">En clase era atento,
preguntaba poco, se ve que le tenía miedo pánico al ridículo. Me encaraba afuera, en el pasillo o en el
patio que había para los alumnos, porque eran internos de buena conducta y no
había problemas con ellos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Solía hacerme preguntas
inteligentes. Aunque él no lo sabía, era
de los mejores alumnos que había. Es una
pena. Ese hombre, Romero, con mejor
formación en el tiempo adecuado de su vida, hubiese terminado siendo útil a la
sociedad y a sí mismo.<i><o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">“Fui
a lo de <st1:personname productid="la Chicha. Tom←" w:st="on">la Chicha. Tomé</st1:personname> unos mates en el patio
y finalmente le dije nomás, como se hacía en la provincia y por acá en los
barrios se debe seguir haciendo, don Molina.
Le dije, pues, le dije: ‘fijate Chicha si no tenés alguna de tus guaynas
como para mí, de unos veintipico, que sea sanita y hacendosa. Ya tengo el rancho y estoy solo
nomás...’ ‘Uhhh... ‘ me dijo, ‘sos
pretincioso como todos, Romero. D’esa
edá ya las tengo todas juntadas o me trabajan para mí... no, nu'hay. La que mestá creciendo rápido y ya tiene
tetitas y todo, es <st1:personname productid="la Zully" w:st="on">la Zully</st1:personname> que ya pasó los trece
el mes pasáu... Podría ser <st1:personname productid="la Zully" w:st="on">la
Zully</st1:personname> si querés, Romero.
Perá que te l’hago llamar y la ves.
Si te pá es pa vos nomás, con algún regalito para la suegra, nada más.’
“<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">No tenía grandes problemas
en el aprendizaje. Es notorio que su
lenguaje escrito, aunque sencillo y con letra dificultosa, era correcto y sin
barbarismos. El oral, en cambio, seguía
sin variaciones desde el primer día. Tal
vez no quería demostrar su crecimiento cultural. Supongo que para él y el medio en que
desarrolló su vida, el hombre culto tenía que ser o superior por poder y
riquezas o ridículo o afeminado. No
entiendo de otra forma esta dualidad.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">“Ahí
me trajo a <st1:personname productid="la Zully. Era" w:st="on">la Zully. Era</st1:personname> guaynita nomás, con
cara pícara, flaquita pero linda. La
miré un rato y le prigunté por qué se llamaba Zully. Me dijo que’ra cosa de su mama. <st1:personname productid="la Chicha" w:st="on">La
Chicha</st1:personname> me dijo que por los ojos negros como de Zully Moreno
la había llamado así. Me gustó <st1:personname productid="la Zully. A" w:st="on">la Zully.
A</st1:personname> los tres días le llevé un calentador Bram Metal a <st1:personname productid="la Chicha" w:st="on">la Chicha</st1:personname> y me traje a <st1:personname productid="la Zully" w:st="on">la Zully</st1:personname> pal rancho. No quería dirse, no. Lloraba y se agarraba a un arbolito mientras
las demás guaynas miraban duritas por la
ventana de la casilla. Pero se vino
conmigo nomás y así empecé a ser un hombre con mujer. La verdá se mescapó dos o tres vece. La’iba a encontrar de nuevo en lo de <st1:personname productid="la Chicha" w:st="on">la Chicha</st1:personname> que ya la amansaba
un poco a cintarazos. Yo no le pegaba
mucho, algunas veces, pa’que me riespete y lave la ropa, nada más. Cuando sembarazó la primera vez ya no se
escapó más.”<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Esos años sesenta, tan
raros. Parecía que todo iba a ser mejor
y empeoraba cada vez más. Me sumergí en
estos pueblos para no ver lo que venía, porque un sentido no definido (una especie
de sexto sentido) me hacían prever tiempos terribles y creí que el interior era
más sano, menos peligros. El tiempo me
diría que no, que me equivocaba. Sin
embargo me refiero a la década del 60 y acá nomás a menos de cincuenta
kilómetros de una ciudad como Buenos Aires, un hombre se podía apropiar de una
niña, apenas adolescente como quien obtiene un animalito doméstico. Desconozco si proceden estas consideraciones
en este informe.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">“Seis
hijos tuvimos. Se fue amansando y me
acetaba. Ya el Roberto, el más grande,
tenía unos catorce cuando me malicié alguna cosa. Me había dicho la de la esquina que a cierta
hora <st1:personname productid="la Zully" w:st="on">la Zully</st1:personname>
desaparecía. Pero a esa mucho no le créi
porque es medio bruja y malantraña.
Per’una vez el Roberto volvió antes de la escuela y no estaba su mama y
me contó como con miedo. Es claro, el
muchacho pensaba que yo la’iba pegar. Y
lo pensé, don Molina, lejuro que lo pensé.
Pero uno se hace grande y se vuelve más mañoso y calculador. Fue así que pensé en dejarla hacer pa ver
endonde acababa la cosa. Y acabó mal,
nomás don Molina, mal, qué quiere quelediga.”<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Fue aprobando sus materias
con más facilidad que la que él mismo esperaba.
Era estremecedor ver en un hombre ya maduro, cómo iba descubriendo en el
conocimiento formal las cosas que intuiría con su experiencia. Su rostro se iluminaba cada vez que descubría
la relación entre algún tema de clase y la vida cotidiana.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Con el tiempo comenzó a
recibir visitas. Él mismo estaba
sorperndido porque no las esperaba. Su
hijo mayor y su hija más pequeña comenzaron a visitarlo con cierta regularidad.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">“Pedí
unos días en la fábrica por vacaciones, don Molina. Como n’el verano necesitaban gente les venía
bien que yo me fuera n’el invierno. Pero
no dije nada a nadies. A nadies
vea. Fui hablando con’uno y con’otro y
yendo pa’ca y pa’llá. Y dí con lo
que’staba pasando. Seme había metido con
un muchacho. Le veía en lo de él. Le ví
ir, le ví entrar, le ví salir.”<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Las visitas a Romero lo
cambiaron. Se volvió menos retraído,
participaba de las clases con menos pudor.
Y me hablaba. Comenzó a contarme sus
cosas personales. Jamás le pregunté nada
pero él empezó a contarme. Es por eso
que puedo saber tantas cosas de él y espero que sean útiles para este
informe. Al contarme sus cosas fui dando
cuenta que tenía otros códigos, diferentes a los de la sociedad. No digo que no conociera o rechazara las
normas de la civilización, creo que los comprendía claramente. Sencillamente entendía su situación como una
fatalidad. Resignadamente aceptaba su destino.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">A pesar de la mejora en su
carácter, con el transcurso de los meses, comencé a notarlo desemejorado, más
delgado, débil.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">“Le
esperé en la casilla. Volvió antes que
los gurises llegaran de la escuela. Al
verme no habló, no me saludó, me miró y bajó la vista. Sabía que yo sabía y creo que sabía más que
eso, don Molina. Le miré largo, como
para acordármela siempre. Mucho le
miré. No te vuá pegar, le dije. No te vuá echar, le dije. No te vuá perdonar, le dije. No te vuá olvidar, le dije. Te vuá matar, ahora, le dije. No me miró, no me contestó. No habló. No se quejó, no se quiso
escapar. No volví a verle losojo negros
porque los cerró. Los cerró para
siempre. Y le maté, Molina. Como se mata un cabrito. Una sola cuchillada. Una. La cuchillada que
dí en mi vida. La cuchillada que’s mi
vida, don Molina.”<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Sus relatos habían sido
estremecedores. Yo no era como Echarte
que había lidiado con toda clase de gente y contaba los casos judiciales como
quien habla de cualquier cosa. A mí me
emocionó su relato. Tengo grabada en la
memoria, palabra por palabra, su historia.
De esa puñalada definitiva, la que lo convirtió en asesino... Como un personaje de Shakespeare, llevado a
la tragedia por el destino. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Por eso su muerte extraña
me dejó muy impresionado. Me cuesta
creer lo del forense. Él dice que Romero
no estaba enfermo de nada. Que él cree
que lo envenenaron. ¿Quién en el penal
podía querer hacerlo? Si estaba tan bien
con las visitas de sus hijos. Que
siempre le traían tortas o emapanadas.
¿Quién podría haber querido envenenarlo?
El forense al escuchar mis relatos de lo que sabía de Romero se
sonrió. <i>“Si serás ingenuo, Molina”</i> me dijo.
<i>“Lo mataron los hijos, no te das
cuenta. ¿No ves que empezaron a
visitarlo de repente? ¿Qué demostración de cariño le habían hecho antes? Vinieron a vengar a su madre, Molina.”</i> <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Igual el informe del
forense fue “infarto”. De manera que no
entiendo para qué quieren este informe ahora.
En fin, lo corregiré para sacarle las opiniones y cosas secundarias y
pasarlo en limpio.<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Cnel. Matienzo, diciembre de 1974.</span><span style="font-family: Comic Sans MS;"><o:p></o:p></span></span></div>
Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-635267091987808592014-06-15T16:24:00.000-07:002014-06-15T16:24:19.815-07:00POEMAS SIN DIOS... (1993)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjebl6hAJ6x8v47CvuYdUfdw2X9OxsrwkhrIIMoSIH1zbGesCm7Hr3tOxJnpFvbZt_llcKwV4Pexa34bZu7pGr8Vvcf0LE5KTWAx3TdWTuuCDlL8IGh69VgSRQDxjpjrzuBnvNhQHIB-w8M/s1600/poemas+sin+dios+foto+portada+pdf.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjebl6hAJ6x8v47CvuYdUfdw2X9OxsrwkhrIIMoSIH1zbGesCm7Hr3tOxJnpFvbZt_llcKwV4Pexa34bZu7pGr8Vvcf0LE5KTWAx3TdWTuuCDlL8IGh69VgSRQDxjpjrzuBnvNhQHIB-w8M/s1600/poemas+sin+dios+foto+portada+pdf.jpg" height="320" width="239" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
Estoy intentando "liberarme" de trabajos realizados hace años y que,
tal vez, nunca sean compartidos. En la necesidad de hacerlo he pensado
editarlos artesanalmente en formato PDF para que, quien lo desee, lo
"baje" de la web y lo pueda leer.<br />
<br />
Esta vez incluyo un trabajo agrupado en 1993 con testimonios del interior de un hombre que había perdido un punto de referencia... aunque, visto a la distancia, andaba (como el hijo pródigo) malgastando la herencia... De cualquier forma, creo, algún valor literario tiene, de manera que espero que sea recibido con condescendencia por los amigos y amigas que lo deseen conocer. <br />
Adjunto el link para su decarga... Gracias<br />
<br />
Luis C. Aguirre<br />
<br />
<a href="https://drive.google.com/file/d/0B1mUZSsZWVpid2d4LWZNdUE0dmM/edit?usp=sharing" target="_blank">Poemas sin Dios (1993)</a><br />
<br />Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-73366698475507272682014-05-29T20:03:00.000-07:002020-04-30T13:24:06.478-07:00OTRO CUADERNO<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpP6WeqiNMDKA86UyavhNqhMncgbg_36me008SrDPeW2pO_8RSH5cn2Z1hnHXZ0bsM_0tU3h4DdQ7PQOUM0SqRfm7UkJqcDJboMIaSoFv0suD5C6kUH80Pmw5EvWjgbDenWKCRKVuA7yhX/s1600/rondar-por-los-andenes-o-diario-de-un-excluido-13598-MLA3031596766_082012-O.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpP6WeqiNMDKA86UyavhNqhMncgbg_36me008SrDPeW2pO_8RSH5cn2Z1hnHXZ0bsM_0tU3h4DdQ7PQOUM0SqRfm7UkJqcDJboMIaSoFv0suD5C6kUH80Pmw5EvWjgbDenWKCRKVuA7yhX/s1600/rondar-por-los-andenes-o-diario-de-un-excluido-13598-MLA3031596766_082012-O.jpg" width="274" /></a></div>
<br />
<br />
Estoy intentando "liberarme" de trabajos realizados hace años y que, tal vez, nunca sean compartidos. En la necesidad de hacerlo he pensado editarlos artesanalmente en formato PDF para que, quien lo desee, lo "baje" de la web y lo pueda leer. Es una copia fotográfica del cuaderno en letra cursiva. Hay trabajos incompletos y fragmentos originales de cuentos que, luego tuvieron otro destino. Espero que sepan disculpar la vanidad de compartirlo tal cual salieron de la birome. <br />
<br />
A la espera de que este trabajo, ya añejo, tenga recepción entre los amigos, adjunto el link para su decarga...<br />
<br />
Gracias<br />
<br />
Luis C. Aguirre<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://drive.google.com/open?id=1cc5IOAt5fBXh1EzWrvbRHpvI6iXt6Qnc" target="_blank">OTRO CUADERNO (facsímil del original)(Poemas 1996-1997)</a>Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-46795790742950418962014-04-12T04:59:00.001-07:002014-04-12T04:59:53.188-07:00UN NIÑO MITAD DUERME<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoFDsrLax7Dx2r4PzAndKLhisWs_YGFmj4x9ebYaSJQzZG3g4KNZOpyDyeAsgsuA7Bh8FMI6i2rI4AfxxzEUVO2fhkWXSLRGjJHEOWDoNiAUDUar9L1Er32luJ3Gquipjj5pGx9K80Cvh3/s1600/httpswww.facebook.comartpeople1fref=photo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoFDsrLax7Dx2r4PzAndKLhisWs_YGFmj4x9ebYaSJQzZG3g4KNZOpyDyeAsgsuA7Bh8FMI6i2rI4AfxxzEUVO2fhkWXSLRGjJHEOWDoNiAUDUar9L1Er32luJ3Gquipjj5pGx9K80Cvh3/s1600/httpswww.facebook.comartpeople1fref=photo.jpg" height="197" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Gracias a: httpswww.facebook.comartpeople1fref=photo</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">Un niño<br />mitad duerme<br />mitad vela;<br /><br />mitad juega<br />mitad escapa;<br /><br />mitad sonríe<br />mitad teme.<br /><br />Un niño<br />duerme solo<br />en la ciudad,<br />mitad niño<br />mitad fugitivo...<br /><br />y nadie se<br />avergüenza</span><br /><span style="font-size: large;">(ni mitad vergüenza).</span><br /><br />
<br />
<br />Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-54502107834239513622014-01-15T07:47:00.000-08:002014-01-15T07:47:29.317-08:00ORACIÓN POR UN POETA EN ENERO<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQo1X_GDPtX5Z-KieGWtJ4bTHHwpp6_s6paK55HCipgRe70_l2wppxCbgbT9OcFzRaLT-Uaiv00cJvYDSHjiiseUdyT-jMc3a1pm_48NG4vxMom3tHWFP24w3Shm_VfoF1ezgyT-M-bEkx/s1600/vela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQo1X_GDPtX5Z-KieGWtJ4bTHHwpp6_s6paK55HCipgRe70_l2wppxCbgbT9OcFzRaLT-Uaiv00cJvYDSHjiiseUdyT-jMc3a1pm_48NG4vxMom3tHWFP24w3Shm_VfoF1ezgyT-M-bEkx/s1600/vela.jpg" height="240" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">gracias por la vela a: http://ciegocaminante.blogspot.com.ar</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
Cuando muere un poeta<br />es como que una cuerda<br />del arpa de la vida<br />hace "ting" para siempre.<br /><br />Queda un eco<br />que cada vez que algún curioso<br />(o un estudiante obligado<br />o una mujer enamorada)<br />abra el amarillento libro,<br />continuará vibrando.<br /><br />Pero no se alegren<br />los insensibles<br />ni sufran demasiado<br />los anhelantes,<br />hay más poetas.<br /><br />En cada esquina,<br />en cada cruce de caminos,<br />al lado de los tornos,<br />en la cabina de un tractor,<br />barriendo las calles,<br />cambiando bebés,<br />cuidando ancianos.<br /><br />Hay poetas en los buques pesqueros,<br />en las carpinterías<br />y los bares.<br /><br />Uno ha partido para siempre.<br />Recuerden su poema,<br />ese que fue escribiendo<br />durante su tiempo<br />y lo verán volar cerca<br />susurrando su pena y su amor.<br /><br /><br /><br />
<br />Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-30404846007807976512013-09-07T11:43:00.000-07:002020-04-30T13:51:13.218-07:00Entre las avenidas...<br />
<div style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: right;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWkIrKX8qYfP5w6Il6cunSoRnUgBfDVjFKzWfin_vBEfIoJBlNeSpoI8N6qXYPHKutTCaplx5cIYHX3A7BYiHgDP89WxXvk4e1lLYnNmMA38Nc8w1zgLhenZggUHOOko3DwFlBVswGdVom/s1600/alumbrado+p%C3%BAblico.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWkIrKX8qYfP5w6Il6cunSoRnUgBfDVjFKzWfin_vBEfIoJBlNeSpoI8N6qXYPHKutTCaplx5cIYHX3A7BYiHgDP89WxXvk4e1lLYnNmMA38Nc8w1zgLhenZggUHOOko3DwFlBVswGdVom/s320/alumbrado+p%C3%BAblico.JPG" width="320" /></a></div>
Entre las avenidas rotas<br />
llenas de gente rota<br />
encadenadas a sus tarjetas<br />
de crédito<br />
de débito<br />
de viaje<br />
de regreso<br />
de servicio fúnebre.<br />
<br />
Entre las luces rotas<br />
de las ciudades rotas<br />
llenas de almas rotas<br />
que corren desesperadas<br />
hacia un futuro<br />
que pasó.<br />
<br />
Entre las fauces de los lobos<br />
suburbanos,<br />
entre el miedo,<br />
espero<br />
tu piel,<br />
tu miel,<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq3p4lHVvkCo3ZlmNOW3_Kf1vY4a1bHJ6TfEVX5OMDrBvm_tqcWT3caO4XZwtLY8ODZZ0uBkKjLQ_IBYOJWroBlJB009NFIIcUP5Jo998TcnOfY4JvLWFM1WYyKrcIQC92SiMh_wahk3o6/s1600/portada.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="665" data-original-width="848" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq3p4lHVvkCo3ZlmNOW3_Kf1vY4a1bHJ6TfEVX5OMDrBvm_tqcWT3caO4XZwtLY8ODZZ0uBkKjLQ_IBYOJWroBlJB009NFIIcUP5Jo998TcnOfY4JvLWFM1WYyKrcIQC92SiMh_wahk3o6/s320/portada.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: black;"><a href="https://drive.google.com/open?id=1vHR51fCOsa1C_TksKbsZPewSHtavI4is" target="_blank">"Click" para descargar el facsímil del libro de 1982</a></span></td></tr>
</tbody></table>
tus gemidos,<br />
tus ojos (llenos de mi mirada).<br />
<br />
Espero tu voz<br />
en el atronador<br />
silencio...<br />
necesito cargarme de tu aliento<br />
para sobrevivir...<br />
<br />
<br />
(Haciendo "click" debajo de la<br />
imagen puede descargarse<br />
el facsímil del libro de 1982) <br />
<br />Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-40232141200398686352013-07-21T17:25:00.000-07:002013-07-21T17:25:56.557-07:00Asesinos furtivos...<div style="text-align: center;">
Vuelven los asesinos </div>
<div style="text-align: center;">
furtivos</div>
<div style="text-align: center;">
sobre su nada blanquecina</div>
<div style="text-align: center;">
sobre sus pastillas de colores</div>
<div style="text-align: center;">
sobre su indigna sed</div>
<div style="text-align: center;">
de pequeños vampiros.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Saben que en los castillos</div>
<div style="text-align: center;">
jamás</div>
<div style="text-align: center;">
los recibirán</div>
<div style="text-align: center;">
(como a Kafka),</div>
<div style="text-align: center;">
nadie</div>
<div style="text-align: center;">
atenderá sus llamadas</div>
<div style="text-align: center;">
de teléfonos robados.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Vuelven los matantes</div>
<div style="text-align: center;">
mutantes</div>
<div style="text-align: center;">
a comer carne </div>
<div style="text-align: center;">
que palpita</div>
<div style="text-align: center;">
en las fogatas del futuro.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-59291996220497947942013-07-02T09:16:00.002-07:002013-07-02T09:18:49.424-07:00He pasado más de la mitad de la vida...<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1IHtpURYlOIFVeF7UE4imPsBz7lj2rMg3MKYBu-Pkx2btZKubsZtclzonWGJmdY6Wpamg7n_SllW7qz7GONDuDv3eL0vzNeNn941YUOb2REtNheVVhCQdVGhw6crEoOI8dyNz0C_Yq55w/s774/dibujo+de+silva+para+desde+una+avenida.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1IHtpURYlOIFVeF7UE4imPsBz7lj2rMg3MKYBu-Pkx2btZKubsZtclzonWGJmdY6Wpamg7n_SllW7qz7GONDuDv3eL0vzNeNn941YUOb2REtNheVVhCQdVGhw6crEoOI8dyNz0C_Yq55w/s320/dibujo+de+silva+para+desde+una+avenida.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Dibujo GUSTAVO SILVA<br /></td></tr>
</tbody></table>
He pasado más de la<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>mitad<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de la vida<br />
y (como el Dante) crucé<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>los infiernos.<br />
<br />
He pasado más de la<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>mitad<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de la vida<br />
detrás de un mostrador<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>con una<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>libreta<br />
escondida entre los pliegues<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de la<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>rutina<br />
anotando los colores<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de los ojos<br />
y los matices de los amaneceres.<br />
<br />
He pasado más de la<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>mitad<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de la vida<br />
esperando a la poesía<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>y no la ví pasar.<br />
<br />
Iba colgada en el paragolpes<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de un acoplado<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>(¿Pettinari?);<br />
iba colada en los trenes<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de la madrugada;<br />
iba en los carteles de los<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>desesperanzados;<br />
iba en la piel pecosa<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de la mujer<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>que me desespera.<br />
<br />
He pasado más de la<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>mitad<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de la vida<br />
expectante de la belleza<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>y estaba toda junta<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>en las voces<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de los hijos,<br />
en los trinos de la mañana.<br />
<br />
Ya puedo sentarme un rato<br />
y mañana volver a empezar.<br />
<br />
***<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-83672140610090785582012-12-16T06:46:00.000-08:002013-01-11T05:12:14.627-08:00APAGUEN TODO...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixOUDvhZYLFcjfnIp6LKg9WwxdTY1AQiknojZAQN3XelaRNrdcjBurD038p2wbuhxY_Fx5NZHwgy4tmS6v6E7vRI8BAfLRJklyZpHVxBVFisj2fammQfM82WfGhiriYqMX873nDquaUjHl/s1600/llueve2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixOUDvhZYLFcjfnIp6LKg9WwxdTY1AQiknojZAQN3XelaRNrdcjBurD038p2wbuhxY_Fx5NZHwgy4tmS6v6E7vRI8BAfLRJklyZpHVxBVFisj2fammQfM82WfGhiriYqMX873nDquaUjHl/s320/llueve2.jpg" width="230" /></a></div>
Apaguen la radio,<br />
<br />
silencien los equipos de audio,<br />
desconecten los dispositivos<br />
de distracción...<br />
<br />
Vamos a escuchar la lluvia<br />
que ha venido a hablarnos...<br />
<br />
Nos cuenta de los vientos,<br />
de los soles y los desiertos,<br />
de las piedras y los<br />
tupidos bosques.<br />
<br />
Vamos a escuchar la lluvia<br />
que ha venido a hablarnos.<br />
<br />
Nos increpa por las hachas<br />
y las topadoras que atrapan<br />
árboles, donando arenales.<br />
<br />
Nos avisa de los negros humos<br />
que rodean las ciudades<br />
esos que darán nubes<br />
mortales a las gargantas de los niños.<br />
<br />
Vamos a escuchar la lluvia<br />
que ha venido a hablarnos.<br />
<br />
Nos informa de los campos<br />
sembrados de basura<br />
en donde chapalean<br />
quienes llegaron al futuro<br />
antes que nosotros.<br />
<br />
Vamos a escuchar la lluvia<br />
que ha venido a cantarnos<br />
ese suave arrullo<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPOpHsCwwjfWaiEiVpiH4uhPtFXreL1zESUrIDY8uOIsZSftjcRYBzxRheCwwAcdOXiJ5rOfiiGylmjeBpy9T0rF2_q3uovrKCGHnFsMN0LGUYhqnYKJ1tnLQqb4fxaYZ4Isps3GbSYtIY/s1600/llueve.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPOpHsCwwjfWaiEiVpiH4uhPtFXreL1zESUrIDY8uOIsZSftjcRYBzxRheCwwAcdOXiJ5rOfiiGylmjeBpy9T0rF2_q3uovrKCGHnFsMN0LGUYhqnYKJ1tnLQqb4fxaYZ4Isps3GbSYtIY/s320/llueve.jpg" width="320" /></a>de su canción de cuna;<br />
el triste blues-vidala-choro<br />
de sus penas;<br />
el cristalino preludio<br />
<br />
de sus amores;<br />
el sereno oboe<br />
de las estrellas.<br />
<br />
Apaguen todo,<br />
vamos a escuchar la lluvia.<br />
<br />Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-7204349383269575272012-11-26T17:58:00.002-08:002012-11-26T17:58:42.359-08:00VARIACIONES SOBRE UN ADOQUÍN<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihvFLI9X4HAOB-VkRLzekgIREAgTs3SF_Ve62Yk1Wm9zFMagRXvW5c1nhMCeHLcJldBbbhOFcMMO8AtNw0TxISavP0n-YEVBXs-4IOIIF7tvWxRkKcNWVOu1CvP9kIqaKYAzC37wtZGEmp/s1600/adoquines.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihvFLI9X4HAOB-VkRLzekgIREAgTs3SF_Ve62Yk1Wm9zFMagRXvW5c1nhMCeHLcJldBbbhOFcMMO8AtNw0TxISavP0n-YEVBXs-4IOIIF7tvWxRkKcNWVOu1CvP9kIqaKYAzC37wtZGEmp/s320/adoquines.jpg" width="320" /></a></div>
Camino y vuelvo a caminar,<br />
a veces pisándolo, a veces no.<br />
Hay un adoquín que me llama<br />
la atención<br />
por nada en especial. A veces lo<br />
acaricio suavemente con la punta<br />
del zapato<br />
sólo para sentir su superficie<br />
pulida.<br />
<br />
Me ha visto muchas veces, de<br />
noche, con lluvia o calor, con<br />
estrellas o frío,<br />
hecho sueño, pensando, blasfemando<br />
o esperando.<br />
Y hoy me detengo a acordarme<br />
de él.<br />
<br />
Hay millones de adoquines<br />
empedrando<br />
el camino de los días<br />
y paso entre ellos sin verlos, sin<br />
diferenciarlos,<br />
tan sólo a veces fijar la vista<br />
en uno.<br />
<br />
Hoy recuerdo o caigo en la cuenta-<br />
ta<br />
que yo tan sólo soy un adoquín<br />
más<br />
en el camino de los días.<br />
<br />
El viento rechina helado entre<br />
los edificios adormecidos,<br />
noche,<br />
gotas de sangre en algún lugar.<br />
<br />
He ahí los adoquines, esperando<br />
el paso irreverente de alguna<br />
bota.<br />
<br />
Calle tristemente pareja<br />
la del camino de los días<br />
con seres tan chatos.<br />
<br />
Admiro los adoquines de las<br />
cortadas que, armados de valiente<br />
rebeldía<br />
han dejado crecer los yuyos<br />
mientras sueñan con ser<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>campanilla<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de algún cerco.<br />
<br />
(06/09/1976)*<br />
<br />
<i>*Dejé la fecha para que, calculada la edad del autor, se le tenga paciencia y, también para ubicarlo en el "espacio-tiempo" de los argentinos...</i><br />
Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-9486420399760788292012-11-10T15:26:00.001-08:002012-11-10T15:26:54.961-08:00Marta y María <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTL-I5mM8-cS1oZEah_rl-7CAjglghyqF71L7I-oS0BpNqP1GT3P_XmtoyTjbLPF2GIHD72HWMxVFk0C8nHUkLOgChW0LCLs0w6cSH1xoGJGDRblZmkhn8OgEeliGG3EckNfQKmH46ToiP/s1600/marta+y+mar%C3%ADa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTL-I5mM8-cS1oZEah_rl-7CAjglghyqF71L7I-oS0BpNqP1GT3P_XmtoyTjbLPF2GIHD72HWMxVFk0C8nHUkLOgChW0LCLs0w6cSH1xoGJGDRblZmkhn8OgEeliGG3EckNfQKmH46ToiP/s320/marta+y+mar%C3%ADa.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: x-small;"><i>"Escúchame entre el ruido..." </i></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><i> Mauricio Birabent (Moris)</i></span> <br />
<br />
Entre el ruido<br />
que devora las horas<br />
se enmudece mi libreta.<br />
<br />
Se queda sola esperando<br />
junto a la agenda<br />
(esa hermana tan atareada).<br />
<br />
Hubo un rabbí-carpintero<br />
que tenía dos amigas,<br />
Marta y María<br />
(las hermanas de Lázaro).<br />
<br />
Marta (la agenda) muy<br />
preocupada por lo cotidiano,<br />
María (la libreta de apuntes)<br />
muy loca y ardiente.<br />
<br />
No soy un rabbí galileo,<br />
ni siquiera lo deseo,<br />
pero tengo mis amigas<br />
cada día,<br />
una para decirme qué<br />
debo<br />
hacer, y la otra qué<br />
anhelo<br />
y amo.<br />
<br />
Voces de papel, una grita,<br />
la otra, a veces, también...<br />
<br />
<br />
<i><b> Luis Carlos Aguirre</b></i>Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-67034166419982304572012-08-25T06:15:00.002-07:002012-08-25T06:15:54.092-07:00COPITO DE LUNA<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWLGAWAWXsV-rjyklVtr8VqFKT-g555ZzGFmit6TCrHUwAbRy-1Apa2P5omUDwW9hQ_wimT74KysIfVLQPC2Ag42FC7Xyl9gNJVdcKGIfhsvJACdtoOnYNt9RNGT04cr-MD8zCnkQBm9ZI/s1600/dibujo+embarazada001.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWLGAWAWXsV-rjyklVtr8VqFKT-g555ZzGFmit6TCrHUwAbRy-1Apa2P5omUDwW9hQ_wimT74KysIfVLQPC2Ag42FC7Xyl9gNJVdcKGIfhsvJACdtoOnYNt9RNGT04cr-MD8zCnkQBm9ZI/s320/dibujo+embarazada001.jpg" width="320" /></a>Copito de luna,</div>
<div class="MsoNormal">
gotita latiente</div>
<div class="MsoNormal">
llegando desde</div>
<div class="MsoNormal">
el infinito silencioso, </div>
<div class="MsoNormal">
sin bienvenida.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Copito de luna, </div>
<div class="MsoNormal">
gotita latiente, </div>
<div class="MsoNormal">
has de soñar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Tendrás tardes primorosas</div>
<div class="MsoNormal">
mañanas ardientes</div>
<div class="MsoNormal">
noches anhelantes.</div>
<div class="MsoNormal">
Sentirás alegrías,</div>
<div class="MsoNormal">
placeres, soledades.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Copito de luna,</div>
<div class="MsoNormal">
gotita latiente</div>
<div class="MsoNormal">
¿quién puede negarte</div>
<div class="MsoNormal">
amaneceres</div>
<div class="MsoNormal">
en esta noche incierta?</div>
<div class="MsoNormal">
¿Quién ha de especular</div>
<div class="MsoNormal">
con tus intenciones?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¿Quién podrá acusarte</div>
<div class="MsoNormal">
de estar viviendo?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Copito de luna, </div>
<div class="MsoNormal">
gotita latiente.</div>
<div class="MsoNormal">
Tendrás cobijo, </div>
<div class="MsoNormal">
un pesebre, un burro,</div>
<div class="MsoNormal">
ni santos ni ángeles</div>
<div class="MsoNormal">
te harán coro, </div>
<div class="MsoNormal">
estaremos los desheredados,</div>
<div class="MsoNormal">
los condenados,</div>
<div class="MsoNormal">
los derrotados,</div>
<div class="MsoNormal">
esperándote. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Copito de luna,</div>
<div class="MsoNormal">
gotita latiente. </div>
Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-79706498559185432712012-07-29T07:00:00.004-07:002012-07-29T07:00:53.163-07:00REVOLVIENDO EL TIEMPO (o TANGO EXPRESS)<br />
<span style="font-size: x-small;"> a Jorge Reboredo, que no vino más..</span><br />
<br />
Revolviendo el tiempo<br />sentado en un Café<br />esperando a un amigo.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8R0WyyGXr_O5E_ggPwIzreIZa79n6CVKSZi0KYrzEPThxbn8omCmO9lmJiC-OUYBy6wXBBV05PzvW4j3zL645l7IM7PhJbBdNYSG5icMRUYEutx32uOZRlZHP1GoWNXy01D9BISfqFOXE/s1600/el+imperio+de+la+pizza.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8R0WyyGXr_O5E_ggPwIzreIZa79n6CVKSZi0KYrzEPThxbn8omCmO9lmJiC-OUYBy6wXBBV05PzvW4j3zL645l7IM7PhJbBdNYSG5icMRUYEutx32uOZRlZHP1GoWNXy01D9BISfqFOXE/s320/el+imperio+de+la+pizza.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El Imperio de la Pizza en Chacarita, uno de los lugares de encuentro.<br />
</td></tr>
</tbody></table>
Enfriando tazas<br />para justificar la estancia,<br />mientras quedo atado<br />a la ventana del bar,<br />atado a la gente que pasa,<br />atada a esta extraña<br />mujer de piedra, dolores y fueye.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVeMY5UAs_rsPSj3ERlX2jb0ORtV-FpdKZEic9bBDWWwQaX_SyYPbb54epnumIWaF0byikZRNi8-Rl9fRbQQhDSJQqjrqKxlakkySyTeDwE8ejUPXWxa2NNjhhZtP0N3reds4fSZ7rrLV5/s1600/Reboredo-A.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVeMY5UAs_rsPSj3ERlX2jb0ORtV-FpdKZEic9bBDWWwQaX_SyYPbb54epnumIWaF0byikZRNi8-Rl9fRbQQhDSJQqjrqKxlakkySyTeDwE8ejUPXWxa2NNjhhZtP0N3reds4fSZ7rrLV5/s1600/Reboredo-A.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jorge Reboredo en un recital de Antimitomanía <br />
en el Colegio Nacional de San Miguel</td></tr>
</tbody></table>
Revolver el tiempo,<br />pensando tangos<br />que ningún músico<br />ha de componer. Esprando<br />a un amigo.<br />
<br />
Echar azúcar a la espera,<br />como se echa tierra<br />sobre una tumba<br />querida, con un padrenuestro<br />sollozado. Las manos embarradas<br />y el alma en un pocillo.<br />
<br />
¡Café doble, mozo!<br />
<br />
Quién sabe en qué esquina,<br />de buzón amarillo como <br />la muerte, aparecerá mi<br />amigo, después que se me<br />enfrió el alma<br />revolviendo el tiempo.<br />
<br />
***<br />
<br />
Alrededor de 1979 (no había celulares y muy pocos teléfonos de línea...¡y los buzones eran amarillos y negros!) quedé en encontrarme con Jorge Reboredo en el Imperio de la Pizza... Jorge nunca llegó (algún contratiempo, vaya uno a saber). Mientras esperaba escribí este poemita (que sabrán disculpar). Hace pocos días reencontré a Alejandra y José Luis en el mismo lugar (en el que también me había reunido por primera vez con José Luis...). Me vino a la memoria este episodio, busqué entre los viejos papaeles amarillos y encontré el poema. Lo comparto como un homenaje a Jorge y a aquellos encuentros...Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-2816362936538622942012-07-09T16:03:00.000-07:002012-07-09T16:03:44.817-07:00DESPUÉS DE 2000 AÑOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaiLy7-ogxKrJZXI8dmp99pKj3KX3Pjr6vB8lyszf_fgegoA5n0FBF9ZrtWF273rqO_hYHNRm36hhv4Clklg4mKu_MW07_cq14bP_XcplQoq5FE37WVJjgz8v-8BDPRFCrnijIdOZBqBA4/s1600/frankestein003.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaiLy7-ogxKrJZXI8dmp99pKj3KX3Pjr6vB8lyszf_fgegoA5n0FBF9ZrtWF273rqO_hYHNRm36hhv4Clklg4mKu_MW07_cq14bP_XcplQoq5FE37WVJjgz8v-8BDPRFCrnijIdOZBqBA4/s320/frankestein003.jpg" width="210" /></a> a Edelmiro Molinari</div>
<br />
Irascible estadio humano<br />que desciende<br />hacia los abismos del veneno.<br />
<br />
Matar al indefenso<br />en una guerra atroz<br />que ha vuelto fieras<br />incomprensibles<br />a los fugitivos del Edén.<br />
<br />
Robar, pisar, destrozar<br />(verbos cotidianos).<br />
<br />
Los civilizados crearon bárbaros<br />para que profanen sus dioses.<br />
<br />
Dr. Frankestein<br />ha patentado su invento.<br />
<br />
Invoquemos las naves<br />hacia los planetas desiertos,<br />huyamos <br />que la sangre<br />ya no puede lavarse.<br />
<br />
Dr. Franquestein<br />ha patentado su invento.<br />
***Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5519730636353846210.post-27272461531393932352012-07-02T05:02:00.000-07:002012-07-02T05:25:49.405-07:00Media milanesa<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFj7O5CKGS3-uxblHa878l6GvN5zKWGl69KZwhXkNkrj8D00rpnhs_D_XG0Xzsc4CM7YyU4hhj6-nT6_Vmf83ioLzga3uGVhcahEQvucy_XY_9jlt2jCl6vElzhdZFjGrpJMq38kJeW5xe/s1600/media+milanesa.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFj7O5CKGS3-uxblHa878l6GvN5zKWGl69KZwhXkNkrj8D00rpnhs_D_XG0Xzsc4CM7YyU4hhj6-nT6_Vmf83ioLzga3uGVhcahEQvucy_XY_9jlt2jCl6vElzhdZFjGrpJMq38kJeW5xe/s200/media+milanesa.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Gracias a: <br />
<a href="http://www.elmardelasballenas.blogspot.com/">http://www.elmardelasballenas.blogspot.com</a></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
Un muchacho<br />
robó media milanesa<br />
en la mesa de un restaurante.<br />
<br />
Esto no es un poema, <br />
es la raya de una cuenta<br />
que le ha salido mal<br />
a la Farolera...<br />
<br />
Alcen las barreras...<br />
<br />Luis Carlos Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/13020547932329627333noreply@blogger.com0