viernes 17 de febrero de 2012

SEÑORES Y SEÑORAS REPRESENTANTES DEL PUEBLO

foto del Congreso, gracias a: webblog.web-20.com.ar
Hubo un grupo de soñadores
que, tal vez acompañados de sedosas
y sensuales botellas,
imaginaron una humanidad
de iguales: fraternos y libres.

Sus voces y sus puños
ensangrentados (como siempre)
más de lo que es heroico
contar
impusieron nuevas
tablas de la ley
nacidas del barro cotidiano
y no de un omnipotente tirano.

Con el correr de los siglos
de contradicciones, idas, venidas,
engaños y dobleces
pensaron que este nuevo
código de la felicidad
podía construirse en la realidad.

Estos locos poetas de la dialéctica
lograron despertar
a sus adormecidos pueblos
(cansados del peso de sus dictadores)
y fueron consagrando
altares y templos
a las diosas “instituciones”.

Cuando fueron muriendo
los fundadores de esta
“religión laica” (la democracia moderna)
los nuevos pontífices
vieron que podían
vender(se) a las garras
de los poderosos.

Una a una fueron
convirtiendo
las sagradas conquistas
en papeles muertos.

Los somnolientos pueblos
fueron volviendo a la siesta
de la ignorancia
y, televisor mediante,
conformándose con la galleta
 dura
de la realidad.

Hoy, con paso de ganso,
desfilan descreídos
pensando que así fue armado
el paraíso.

Ya vendrán nuevos poetas
 locos
a gritar en las plazas
o, como los indios americanos,
olvidarán todo
y la selva cobrirá
sus constituciones
y sus leyes
convirtiéndolas en ruinas
arqueológicas
de un futuro que (tal vez) ya pasó.

Hace unos meses comencé a redactar una serie de "discursos" dirigidos a ciertos grupos de personas... Pensé que sería oportuno compartir uno de ellos. Cualquier parecido con Ernesto Cardenal no es casualidad, es de copión nomás...

domingo 12 de febrero de 2012

LIBERTAD


Extraído de "datuopinion.com" Gracias


La libertad es un largo
engaño
que nos abruma
desde las culpas. 
La libertad es una cárcel
uruguaya
que, en su sarcástico nombre,
nos demuestra el teorema.
Infinitas telarañas
enredan
los días, las noches
y los sueños
para llenarnos de vacíos
infinitos
que invitan a dormir
sin -tal vez- soñar.

domingo 23 de octubre de 2011

LETRA CURSIVA

imagen: http://www.clubdetraductoresliterariosdebaires.blogspot.com


Son como olitas
de tinta que se van
dibujando desde la infancia. 

Se extienden por los cuadernos
balbuceantes de los niños,
los cuadernos ardientes de los poetas
o los efímeros apuntes del comerciante. 

Bailan en las cartas de amor
o tiemblan en los adioses cobardes.

La letra cursiva,
la desterrada de la contabilidad,
calificada y perfecta en las computadoras,
temblorosa en las firmas de los ancianos,
dejará su marca en alguna lágrima de papel
y sal.

sábado 6 de agosto de 2011

Ver en las mañanas...

Ver en las mañanas
más mañanas que las hormigas,
sentir con el viento
más viento que las hojas secas,
respirar con el sueño
más sueño que los cansados.

Sufrir con los dolores
otros dolores que los sufrientes,
llorar con las tristezas
más tristezas que los tristes,
adelgazar con la pobreza
otro vientre que los pobres.

Poetizar las palabras,
sublimar los colores,
captar las señales lejanas
y luego dormir,
solamente dormir.

fotografía obtenida gracias a: www.lecturasdebolsillo.com.ar

martes 8 de marzo de 2011

Ella (pequeña)






En medio de la avenida de la Corrupción,
ella (pequeña),
la que me obsequió este bolígrafo violeta,
se detuvo.

Ella (pequeña)
cargando su bolsito con agenda,
fotos y contradicciones,
se detuvo.

Sí, repito, Ella (pequeña),
esgrimiendo su voz,
su llanto,
su risa,
sus pechos y
sus caderas,
se detuvo.

Ella (pequeña) extendió su mano
(también pequeña, ilumindada de plata)
ante un ornamentado y brillante
camión
y lo detuvo.

Miró fijamente el radiador,
ese orgulloso cuadro abstracto
con un "INTERNATIONAL" invencible en su centro.

Y el camión se detuvo rugiente
y Ella (pequeña) cruzó la avenida de la Corrupción,
montó su bicicleta rosa
y vino a amarme (infinitamente),
con su piel y sus ojos.

martes 1 de marzo de 2011

ESQUINAS




A veces quiero volver a las esquinas
de la madrugada en que algunos jóvenes
desgranaban sueños
poemas
amores imposibles.

Quiero volver a esas esquinas
a contarles del futuro,
de qué forma
se fueron olvidando
los sueños
los poemas
los amores posibles.

En una esquina de la nada,
ya viejos,
algunos nos cruzamos
a hablar de los muertos
(o a callar de los muertos),
según corresponda.

martes 11 de enero de 2011

Suenan tambores...


El ejercicio sencillo de amanecer-atardecer
se descuelga con regularidad.

La calle mojada ha convertido
a la ciudad en un infinito juego de espejos
que reproduce las vergüenzas.

Los sonidos se entrecruzan
como una orquesta enloquecida,
destronando los pensamientos
en una bacanal en que,
uno a uno,
son guillotinados los sueños
y sus amantes, las esperanzas.

Todos buscan un bonaparte
que afiance la locura
y nombre condes y duques a cada delincuente.

Suenan tambores que no quiero escuchar.