Media milanesa

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http://www.elmardelasballenas.blogspot.com

Un muchacho
robó media milanesa
en la mesa de un restaurante.

Esto no es un poema,
es la raya de una cuenta
que le ha salido mal
a la Farolera...

Alcen las barreras...

Pedro...quo vadis?

Todavía no se explica bien de qué huye. Llegó, a pesar de todo, a la “terminal” de Posadas sin equipaje, con el nombramiento provisorio en la policía del Territorio Nacional, la barba crecida y sin demasiados sueños. Para un hombre de apenas veintitrés años es pesado tener historia.

Salió del pueblo, hacia Córdoba, con apenas trece años, aún imberbe, buscando una salida. Pesaba la hosca figura paterna sobre  la suave y resignada de doña Carmen. Año treinta y uno de un siglo que parece el último. Para él seguramente lo será. Pero falta mucho. Con el tiempo doña Carmen vería partir a todos sus hijos. Los mayores buscando refugio en los conventos, buscando en Dios una mirada menos amenazante que la de su padre. Las mujeres casándose pronto, los menores al ejército. Todos cambiando de amo. ¿Cuánto tarda un hombre en ser su propio dueño?

El convento de La Merced nunca estaba cerrado pero la disciplina de los frailes era difícil de soportar. Pudo adaptarse, su rebeldía corría por rumbos que aún no consideraba a esos muros como hostiles.

La historia griega y de la Roma antigua fueron un refugio ante la soledad infinita. En los años que van de los trece a los veinte se crece rápido, se cambia mucho. Los veinte lo encontraron en Villa María haciendo el servicio militar: otro hábito, otra disciplina, liturgias sin latines.

Cuando era chofer en la estancia de Barón Visa todavía no se había desatado el drama de aquel patrón excéntrico con su mujer, pero el ambiente ya estaba enrarecido. Era necesario alejarse y lo más parecido a la “legión extranjera” eran las policías de los territorios nacionales. Así apareció Posadas en el horizonte, un destino inimaginado en la frontera de la locura, el calor, la desesperación.

Pretender un destino de normalidad, de burgués satisfecho no puede considerarse despreciable. Un escritorio y el traje gris reemplazaron al uniforme caqui. Las muchachas de “la bajada” no dejaban de ser “una distracción”.

“Sentar cabeza” puede ser el punto de partida para la vida adulta. ¡Qué error! Mujer, hijos, casa propia, “respetabilidad” pueden esconder, encadenar demonios.

Cuando unos meses antes de llegar a los sesenta fue internado en el Hospital Británico ya sabía que se acercaba al final de la huida. Los hijos (los que lo rodeaban y los que habían partido antes que él), las mujeres, los libros, los silencios, la muerte.

Cuando lo paseaban por los jardines del hospital, al igual que en la terminal de ómnibus de Posadas, aún seguía preguntándose de qué huye. Alguno, simplista, podría ensayar obviedades. Nadie conoció su respuesta. Ha pasado el tiempo, han desaparecido los testigos, se han perdido los documentos. Este Pedro nunca contestó al que le preguntó: “Quo vadis?”

Huir de uno mismo, cargar con cadenas, vocación de fantasma. Escapar de los amos, llorar bajo la luna. Nunca hubo respuesta.

Recuerdo a este Pedro que no volvió a Roma como el pescador de Galilea… este volvió más lejos dejándonos su vida como un dibujo del Bosco, llena de fantasmas y preguntas. Nos dejó sus libros subrayados y sus cartas deseperadas….

Agradecemos su amor, sus dudas y sus penas, que son las de todos.

Se abre en espiral...

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Se abre en espiral
hacia lo absoluto,
lo desconocido.

Nada, frío, oscuridad...
casi como una certeza.

No habrá relojes ni impaciencia,
no habrá violencia ni besos...

¿Quedará un astronauta
perdido, buscando enfurecido
al dios de Job?

DESATAR NUBES (la resurrección del carpintero)

Tal vez sea necesario
desatar nubes para que
amanezca.

Soltar desde algún rincón
del alma todas las auroras
para invadir la penumbra
y lavarle la mañana
a un presente fugitivo.

Cada mañana nace el día
entre los dolores de la noche,
no hay remedio. 

La resurrección del carpintero
carece de valor ante cada
niño que sonríe o que sufre.
 
Esa resurrección
de cada manito inocente
convoca los tambores
del músculo implacable
del amor.

AL 24 DE MARZO, A ANTES Y DESPUÉS

El tren
va besando la lluvia,
la misma que rueda
por los empredrados
como una tenue lágrima.

Y le pesan los párpados
al empedrado,
música de porteños amontonados,
cansados del cansancio,
sentados siempre ante el mismo
espectáculo.

Sones de la ciudad,
rutinas del flaco y del gordo,
y allí, allí
carpas de rosado y gris:
los bufones charlatanes han sido
reemplazados
por secos arlequines
que ya no hacen reír...

Y los marginados de Retiro
o de cualquier parte
siguen inmutables
su no-camino hacia la nada,
ciudadano:
no hay sueños en nuestra ciudad,
no hay sol...

Lluvia de Buenos Aires
se acerca a mi piel,
ciudad de los niños solos,
ciudad de los ojos fríos,
ciudad del bandoneón quejoso,
ciudad de la muerte cotidiana,
ciudad de los hombres tristes:
 descansa en paz.

(Marzo 1976)

Este poema, escrito por un muchacho que llevaba mi nombre por aquel tiempo, estaba aguardando en una vieja carpeta hasta ser encontrado hoy...

Tiene el valor de haber sido escrito casi en el momento de los hechos, tal vez presintiendo que este no era "un golpe más", no sé... Hay una calificación un tanto dura para los dirigentes políticos de entonces, tal vez un tanto injusta vista a la distancia. Habrá que ser considerado con el autor.

La ilustración es contemporánea (de los archivos de Antimitomanía), para mostrar cómo veía la estatua de Alem a los colectivos de aquel entonces...

Brillos de la noche

Esta imagen ilustra un artículo por demás elocuente
que no está demás leer:

  http://www.taringa.net/posts/info/9152151/Los-Cartoneros.html

Vientos de muerte
abren las ventanas
en estas tardes de Apocalipsis.

Los alucinógenos
no han funcionado.

Las luces del alumbrado
público marcan
el derrotero de la nada.

Un anciano avanza
con su carrito lleno de deshechos
rumbo al futuro.

Han cerrado las ilusiones,
quedan latas vacías corriendo
y nylon sucio
brillando en la noche.

Es por eso...

Es por eso que las voces
se acurrucan en las gargantas.

Es por eso que los puños
se disuelven en dedos asombrados.

Es por eso que las miradas
se licúan en paisajes.

Es por eso que la tinta
vuelve a ser polvo en los tinteros.

Es por eso que los huesos
se conforman con sostener carne.

Es por eso que los amores
desandan ardores hasta la rutina.

Es por eso que las revoluciones
se amoldan a las cuentas de banco.

Es por cobardía, simple,
educada y cortés
cobardía.

Nada más.