El suelo,
ese símbolo de la realidad,
asienta su firmeza en la nada
(como los soberbios)
y se llena
de seres soñadores
que pululan en su espalda
mirando las estrellas.
Hay espacios
en los días
que han de llenarse
con eternidades.
Vivir horas y horas
agitándonos en polvo,
en leves partículas
intrascendentes.
Una hora
puede justificar
toda la vida.
Una tormenta,
un viento terrible,
una ráfaga indomable.
Una.
Una sola.
Para siempre.*
Ese hombre
que se guarda
en unas migas de pan
desespera de sus amigos.
Vino a buscar enemigos,
a sonreírle a los perdidos,
a conversar con
los suicidas,
a acariciar putas
de ojos colorados,
a cenar
con los ladrones sin guante.
Robaron sus ojos
para convertirlo
en juez terrible
de los inocentes.*
