LETRA CURSIVA

imagen: http://www.clubdetraductoresliterariosdebaires.blogspot.com

Son como olitas
de tinta que se van
dibujando desde la infancia. 

Se extienden por los cuadernos
balbuceantes de los niños,
los cuadernos ardientes de los poetas
o los efímeros apuntes del comerciante. 

Bailan en las cartas de amor
o tiemblan en los adioses cobardes.

La letra cursiva,
la desterrada de la contabilidad,
calificada y perfecta en las computadoras,
temblorosa en las firmas de los ancianos,
dejará su marca en alguna lágrima de papel
y sal.

Ver en las mañanas...

Ver en las mañanas
más mañanas que las hormigas,
sentir con el viento
más viento que las hojas secas,
respirar con el sueño
más sueño que los cansados.

Sufrir con los dolores
otros dolores que los sufrientes,
llorar con las tristezas
más tristezas que los tristes,
adelgazar con la pobreza
otro vientre que los pobres.

Poetizar las palabras,
sublimar los colores,
captar las señales lejanas
y luego dormir,
solamente dormir.

fotografía obtenida gracias a: www.lecturasdebolsillo.com.ar

ESQUINAS

A veces quiero volver a las esquinas
de la madrugada en que algunos jóvenes
desgranaban sueños
poemas
amores imposibles.

Quiero volver a esas esquinas
a contarles del futuro,
de qué forma
se fueron olvidando
los sueños
los poemas
los amores posibles.

En una esquina de la nada,
ya viejos,
algunos nos cruzamos
a hablar de los muertos
(o a callar de los muertos),
según corresponda.

Suenan tambores...

El ejercicio sencillo de amanecer-atardecer
se descuelga con regularidad.

La calle mojada ha convertido
a la ciudad en un infinito juego de espejos
que reproduce las vergüenzas.

Los sonidos se entrecruzan
como una orquesta enloquecida,
destronando los pensamientos
en una bacanal en que,
uno a uno,
son guillotinados los sueños
y sus amantes, las esperanzas.

Todos buscan un bonaparte
que afiance la locura
y nombre condes y duques a cada delincuente.

Suenan tambores que no quiero escuchar.

RUTINAS

Rondar la poesía
como un pájaro en celo,
procurando su complacencia
o volando (fingiendo indiferencia)
hacia las rutinas exacerbadas
teñidas del insípido
día a día inevitable.

Pájaro en celo
(rechazado por el viento)
buscará otros soles cada mañana
y descansará (paciente)
cada tarde,
despiojando sus alas
de fracasos.

Ver la poesía...

Ver la poesía escondida
en los ojos rojos de los adictos
y saltando enloquecida
entre los ladrones y asesinos.

Ver la poesía disimulando
en los despachos de los poderosos
y reptando adormecida
entre traficantes y corruptos.

Ver la poesía indignada
en los altares y los atrios
perdida en los salmos
que paladean los hipócritas
en las fiestas de guardar.

Ver la poesía sin poder
besarla, sin poder abrazarla
ni amarla. Se ha vendido
(vencida) en el nuevo burdel del barrio.



(ilustración Roberto Aguirre Molina)

HAY VOCES

Hay voces en el fondo
del callejón que erizan
la piel.

Hay voces que suben desde
el rincón más oscuro
y murmullan muerte.

Hay voces que no dicen,
que desparraman su sinrazón
en esta noche impronunciable.

Hay voces.